Зимнее солнце бьется в комнату сквозь легкие прозрачные шторки, заливая ее своим светом, бликами играя на полу, на кровати, на смятых, разбросанных по всему ложе простынях.

На циферблате часов стрелки часов показывают без десяти восемь.

Джок как обычно проснулся на десять минут раньше пронзительного звонка будильника. Эта привычка появилась у него не так уж давно. Странное чувство, которое поднимало, парня с постели за десять минут до положенного времени появилось у него, как только они с Тией стали жить вместе. И он был очень рад этому.

Просыпаясь рано утром, он мог любоваться своей невестой. Во сне Тия была еще прекрасней. Волосы цвета первого снега рассыпались по подушке густой волной, которая отливала серебром в свете лучей восходящего солнца.
Он любил осторожно прикасаться к ее волосам, мягко проводить по ним рукой, но так, чтобы не потревожить сон своей любимой. Тия слишком чутко спала, и как бы Джок не старался, его нежное прикосновения всегда будили девушку. Она смешно щурилась после сна на светящее в окно солнце, и ласково улыбалась своему жениху. А он шептал ей на ухо: «Доброе утро, милая, я люблю тебя», - и проводил ладонью по ее щеке.

А потом он всегда целовал ее. Нет ничего прекрасней поцелуя и признания в любви, подаренных любящим человеком рано утром. Этот поцелуй невозможно подделать, невозможно имитировать. Его легкость подобна взлета перышка, он сладок, как сахарная вата и нежный как лепесток алой розы.

Эти десять минут они могли со всей нежностью наслаждаться друг другом. Ведь потом они целый день буду порознь. И только вечером снова окажутся в объятьях друг друга. Только всё будет по-другому. Ни какой нежности. Страсть. И только страсть.

Осторожно разорвав поцелуй, Тия пытается подняться с кровати, но это не сразу удается. Мешают спутанные простыни. Освободившись от кратковременного плена, она находит его рубашку, которая куда-то улетела вчера вечером.

Сейчас она пойдет на кухню заваривать кофе. А потом будет смотреть в окно на белоснежную пустыню с кружкой теплого напитка. Но если встать сзади нее, то понимаешь, что не пустырь привлекает внимание, а немыслимые узоры на стекле окна. Каждое утро они меняются. Как будто живут своёй собственной жизнью. Радуются, смеются, передвигаются.

Идиллию разбивает пронзительный звон будильника. Он как сигнал, оповещает, что время истекло. Пора возвращаться в реальность, вспоминать о работе и заданиях, которые нужно выполнить. Но они не бояться, что сказочное мгновение потеряно. Нет. Завтра утром оно повториться. Только узоры на стекле сменяться на другие…